Puntos de Fuga

Adoraba la creación de historias terrícolas entre los dedos, ensuciarse los dientes con miel y lanzarle afrentas a los desaciertos del futuro, pretendiendo, por años, enterrar a las bajezas de su historia personal con pláticas subterráneas que terminaban en forma de un vaso de Mc’Donalds. Grosero con los días, empedernido romántico por las noches, no dejaba vislumbrar el agotamiento de las memorias y las críticas diarias por la simple razón de que nadie le creía su condición gastada, siendo que después de tiempos y nostalgias absurdas, a el también se le olvidó creerlo y vivió con expectativas por acá, delirios por allá, acabándolo todo en un desconocimiento ignorancia total y absurdo de su identidad y sus memorias.
En algunos momentos veía su perfil aquél, cubierto de azul y de poses incoherentes entre las pantallas de un desierto caricaturesco y un tren sin movimiento que le clavaba estacas doradas en el pecho mientras aullaba de amor, y por un país lejano, llenándose de extrañas arañas atrayentes, cubiertas de altura y de irrealidad, hasta que, por fin, pudo decir adiós y amar con la imperfección de sus soles y sus lunas y sus estrellas sangrantes que, goteando por los rincones, querían y gritaban y volaban al por mayor.