Puntos de Fuga

Antaño algunas mariposas se acercaban a la luz para morir.Rara cosa cuando de mi se trata que la luz me atrae y no para el deceso inoportuno sino para la visión paralela de lo que hay más allá de las gentes.

De las gentes con luz me nutro y me rodean.Me miman fervientemente en larguísimas charlas de teléfono,me reconfortan el alma con cafecitos bien hechos y con galles ricas en frascos de vidrio.

Otras,me susurran al oído de madrugada y me hacen creer que todavía es cierta la cosa del encuentro y de lo posible de un nuevo abrazo.

Algunas - las menos - no se me animan todavía porque sigo siendo altiva a veces y rara pero...van de a poco entrecerrando en círculo un color para que yo me lo cuelgue de las alas.

Es mi época de apoyarme en planchas tibias.Es mi época de hacer la plancha tranquila.

Imagen pura y gata declarada.Es noviembre en los aromas y en el almizcle de sábanas y sin embargo...

"¿son así las cosas? me arrodillo en la noche ante tigres que no me dicen nada y no me dejan tranquilo" decía el grande Bukowski...

Rugen los besos en la madrugada.Una mano lenta destapa vino en las memorias que me dije a mi misma escuchara y me digo: suena BBKing en "Se va la emoción" pero no se va todavía.Es toda emoción y más.

Es viernes a las 20.09 y ya me voy. Quiero irme para adentro hasta que salga de nuevo por la saliva que me moja y por ese par de estúpidas palabras para amarme más. Hace tanto que no me hacen el amor porque no quiero y quiero porque elijo con los tigres magos ; si hay existencia claro en la selva. Y escasean.

Late fuerte late corazón.

Y que caminó el ángel cuando le llegó a ella a la cabeza sólo el ángel lo sabe y lo conoce.
Y lo conoce porque es de alas el encuentro o la búsqueda o porque los elementos son finalmente, dichos al oído en un blues nocturno o en un roce de madrugada con carmesíes en la sangre.

Y qué caminó ella cuando el ángel le llegó a ella a la cabeza sólo ella lo sabe y lo conoce.
Y lo conoce porque también comparte el alado encuentro o la búsqueda o porque todos los que eran elementos básicos implotaron por delante y por detrás , en un costado y al frente devastando la defensa, la torre, la muralla y el jugo de la copa en las sábanas de noviembre.

Y qué caminaron los ángeles cuando ambos se llegaron a la cabeza uno de otro sólo ellos lo saben y lo conocen.

Porque lo beben a grandes sorbos ; cuando la ciudad dormida no los ve necesitarse a mordiscones de ganas.

No tengo ningún habitante interno prohibido.Nadie los prohíbe y hago que salgan en cuanto tengo ganas de habitarlos yo. No necesariamente tengo que guardar los aliens en el placard y puedo disfrutar con ellos la escritura,el vuelque en la pantalla,relatar mi vida sin contarla siquiera y jugar desde acá para que sólo algunos allá me entiendan.

Los elegidos por que son; los/as diferentes.Los que permanecen y permanecerán.Los que aceptan que la aceptación es la base del ser aceptado- aunque resulte redundante y hasta confuso-.

Los que liberan como yo aliens para el juego, el cuidado, el decir y el saber decir.

Los diferentes tienen clase.Se los huele en la lejanía.

No tienen códigos de barras que los relacionen a una línea de producción continua y robótica.

Los diferentes se diferencian.Se los visualiza en las distancias de los diálogos y en los silencios que les imprimen también.

Los juegos de la mente son atractivos.Soy libre de hacerlos y los dirijo a un buen par de ojos atentos. Los diferentes los tienen,lo sé.

Repito para MIS diferentes : no tengo ningún habitante interno prohibido y salen cuando tengo ganas de habitarlos yo. Juéguenlos siempre.

Y a que un buen dios cualquiera le contente; la maravillada religión de los que entendieron.

Posteo dedicado a : VM *A VR SU DA y a Rob.

Ultimamente estoy poniendo mi cerebro en bandeja listo para ser masticado.
o estaré bajando compuertas y mis conexiones neuronales me están jugando un mal chiste de ésos?
no lo sé.
Lo que tengo muy claro es que -salvo espectaculares excepciones,claro- hay un aprovechamiento casi diría yo imbécil de los juegos de la mente.
Una burda forma de saborear a destiempo,una fantástica manera de desaprovechamiento de la gloria del encuentro y las palabras.
Calmo raciocinio y bendita bronca que hacen que lo entienda.

OH BITE ME!

Cuando pienso en lo que tengo que hacer,con ésta bendita cabeza que tengo y que acorrala y desata monstruos,
elimino análisis y dejo expandir a covers.
Versiones diminutas de ella aparecen y ninguna de ambas dos me hace tomar decisiones.
Ni correctas ni equivocadas.
Ninguna de ellas cumple con su papel y es claro,entendible....Conviviendo con la mayor,se corrompieron mutuamente

Es costumbre.Es juego.Es ludismo puro.
Corro por dameros y avanzo.
No soy trebejo, ni plana dama.Por una Torre me deslizé Reina hacia la calle
y montada a Caballo y a pelo,
enfrenté al Alfil que diagonal a su paso,
tragaba Peones.
El Rey,me enfrentó.
Me cercó.
Me encuadró.
Tablas.

yo a veces me aburro e imagino que no soy la única a la que le pasa esta cuestión..y tengo ganas y abro mi MSN que es como un viaje al centro de la tierra a esta hora.Todos trabajan y yo aún,de licencia.
onánicos optar omisión.
oníricos,ocúpenme.
besos a esta hora,no hay.
cierro ventana.

En "Morbus Gravis", quizá uno de los mejores comics que he visitado en mi vida,todo transcurre en escaleras y pasadizos.La memoria de la heroína Drunna - sensual,escapista,solitaria y aterradoramente hábil- toda ella asciende y desciende por ladders o escaliers,según la versión francesa más leída desde la publicación de la misma.
Entre monstruosas formas humanas y mutantes,escapando de los vericuetos del dolor y la tortura,Drunna es la dueña absoluta de los íconos de "Mandrágora".Como en el cerebro humano en reposo,las pesadillas se suceden una a una y es muy difícil que Drunna pueda escapar de los espirales que la atrapan.Sin embargo,gracias a sus tretas y a sus corazas - muchas veces armaduras ultra femeninas y voluptuosas - la heroína del comic pasa de ser víctima omniciente a partícipe necesaria en los ascensos y descensos de las escaliers.
No obstante esto,mide sus reacciones y la de su oponente; involucra su racionalidad en oportunidades y en otras,trata de mantener incólume su deseo de no sufrir ante nadie más fuerte que ella.Las escaliers de Morbus Gravis la atrapan y llevan a paraísos peligrosos y a lugares poco frecuentados,pero Drunna - recoge en los sitios más cuidados de su mente- a aquello que pudiera lastimarla sólo por su atracción magnética.
No en vano Drunna guarda para sí a aquello que la eleva,ella es propulsora del diálogo grave y febril con quién carga la coraza de la debilidad e inteligencia en instantes y,la absoluta intención de la piel en otras.


I wanna be well

Hay pocos hombres que pueden visitar mis laberintos.
Posiblemente sea una condición poco habitual el esmero y el no cansarse.Suelo ser tan drástica en el beso y tan ácida en las múltiples partidas hacia adentro mío que,el miedo paraliza a quien se atrevía y,desde un andamio interno;la espera me agobia.
Soy muchas te digo; y basta con atrapar sólo a una que,las demás en fila y acompañando,se acoplan al milagro de que me puedas .

Pareciera que ahora las personas se borran de la vida de los otros a través de pulsaciones del botón derecho del mouse.
ELIMINAR CONTACTO.
Onomatopeya de sonido a plástico.Incluso, en la virtualidad la lejanía deviene simulada (NO ADMITIR) y toda la memoria se le confiere al ordenador de datos.
El facto, es el adiós al imaginario.
DESEO NO ADMITIR A ESTA PERSONA.
La negación del otro, la memoria teledirigida, individuos catodizados.
Viva el rayo catódico.
Y recuerdo a a Chris Marker en Sans Soleil:"¿Quién ha dicho que el tiempo triunfa sobre todas las heridas? Se tendría que decir que el tiempo triunfa sobre todas las cosas excepto las heridas.
Con el tiempo, la herida de la separación pierde sus contornos reales. Con el tiempo, el cuerpo deseado ya no lo será más, y si el cuerpo deseado ha dejado de ser para el otro, lo que queda es una herida sin cuerpo."La mirada del otro desaparece y con esta, el deseo;es la ausencia del cuerpo.
Sí,retomando a Marker:"Un objeto está muerto cuando la mirada que se posa sobre él ha desaparecido", podemos hablar de sujetos como objetos muertos en la virtualidad sin ninguna mirada que se pose sobre ellos más que el ojo rectangular de la pantalla: negra, vacía, inerte. Relación directa entre objetos muertos sin la mirada del Otro.

Cuando ella se subió a la cama pensó que se moría.No había lugar que no hubiera visitado ya y, sin embargo toda la geografía era diferente y misteriosa.
Por la ventana llegaba el ruido de la calle y los cóncavos de la piel eran pequeñísimos instantes de sombra. Por allá y por acá los dedos eran rasguidos de guitarra y ella sintió que sus cuerdas estallarían de un momento a otro.



Una lenta y transpirada gota de rocío le surcó la frente y una máscara insólita le ocupó la mirada.
La luz penetraba cada pliegue, lo absorbía y completaba rellenándolo de una sustancia pegajosa
que se le adhería como un dolor de dientes. Aguda,penetrante,enloquecedora.
Se miró en el espejo de junto a la cama.No era ella. No era su cara.
Se vió extraña y desgraciadamente penosa.
Hasta que amaneciera faltaban horas cósmicas y pensó que no podría ir a trabajar ésa mañana.
La producción de prostaglandinas habíase instalado en ella desde hacen dos días y Mr.Ibupirac prometió en vano que la libraría del martirio mensual.
Por la ventana corría frío y los gatos se acomodaron en su costado. La caja boba entretendría por milésima vez hasta el efecto de la valeriana en té.
Y su bajofondo entonces propondría a los azules y morados de la madrugada, una tregua roja que la aliviara de su episodio de lágrima sensible.
Un ovario bramó.

acostumbrada que hube a la oscuridad de las pantallas,al ensimismamiento casi ilógico en el alma errante de los trasnochados vehementes; ansiosos y torpes payasos que intentaron absorberme el tic-tac de adentro - ahora, que resuelvo en otra mirada a otras gentes - yo digo:







Vera no para de hablar ni de reírse todo el tiempo.Fue la que llegó y me tocó para ver si era real. Ardilla celebró a Vera en incontables puntos de pensamiento y tirando flechas desde su arco de torneo, atronó en "Medio y medio " con risa auspiciosa a ésta clown de Monte Grande.
Nos seguimos llamando como dentro del monitor de fósforo y de nada valió que nos rotularan diferente hace tiempo atrás.
Faltaba la colorida, la peinadora de pelucas para enmascararse, la sombra violeta que desanda música y dibujos a mano alzada. Otra vez ya de nuevo,en poco tiempo más.
Las mujeres tenemos la cualidad absoluta de encontrarnos en reflejo y reflexión.
Nos emparentamos en tonalidades y convocamos- definitiva e inexorablemente - a todo aquel ángel que desanda nocturno los balcones.
No hay lengua que no se interprete ni mirada que no se mire cuando - y aunque alguien no lo crea - el género abunda, se cose a distinta puntada y termina siendo traje luminoso para el encuentro en un mismo baile.
Y benditas sean entonces las mentes que se codean entre las luces.

En nuestro lenguaje diario hay un grupo de palabras prohibidas, secretas, sin contenido claro, y a cuya mágica ambigüedad confiamos la expresión de las más brutales o sutiles de nuestras emociones y reacciones.
Palabras malditas, que sólo pronunciamos en voz alta cuando no somos dueños de nosotros mismos.
Octavio Paz

A veces cuando llueve me molesta él por adentro. Pareciera que se agazapa en rincones acechando el momento en que cae la primera gota para aparecérseme ahí..como antes, con el mismo color que tenía la última vez que lo vi. Sólo me mira como me miraba mucho tiempo anterior a que todo pasara y no tiene ese gesto que tenía aquella vez y que yo recuerdo aunque no quiera.

Pareciera que cuando llueve, los tiempos verbales se confundieran y fueran uno sólo. El pasado y el presente tienen el aroma del café en la cocina y la azucarera sigue estando en el mismo estante de la alacena.Mañana es un adverbio de tiempo solamente y ahora no tiene sentido si se aparece en la hornalla ,en el cajoncito de las especias ni en el placard del pasillo porque se quedó en la mesa del bar; en aquella esquina del centro de la ciudad y con un cenicero cargado.

cuando ella tomó el cuchillo de filo del cajón de la cocina,no
pensó nunca en que podría sacarle, arrebatarle para siempre
su corazón.
antes de comenzar a pelar la cebolla usó el mismo cuchillo para
escribir -lastimando a la madera clara- el nombre de él dentro
en una lágrima oblicua.
eran dos las emociones. .
se olía en los vapores de la comida y en las lecturas de los vuelos de los pájaros en el cielo.
en las mezclas y mixturas impertinentes de los perfumes de la plaza,
en las noches de Noviembre que olian a magnolias y jazmines,
en el eterno y pausado hábil entre las sábanas,
en el pastel púrpura y marfil que esbozó un lienzo para siempre.
En el jugo dulce de las naranjas y en las alas transparentes de
las mariposas que leen las almas.
Se leía lenta en cada palabra.

no hay máscaras; sólo árboles en los que me escondo a veces.
cuando decida salir seguramente será porqué sé que llegaste.

Digo que un algoritmo es un conjunto finito de elementos que instruyen o dan pasos utilizados para la ejecución de una tarea o resolución de un problema.
Poniéndome más formal digo que un algoritmo es una secuencia sin tiempo, finita de operaciones que se realizan y cuya ejecución brinda una solución de un bardo en un tiempo finito.
Hay hombres algoritmos.

Más infinita es la paciencia cuando las instrucciones son múltiples y variadas.Y tienen eco continuo.
Cuando uno de éstos HOMBRES ALGORITMOS se pone pesado en la instrucción que te da para mejorar en lo YA y no en lo extensible en el tiempo ,en lo que en definitiva va a hacer que pegues alaridos internos de placer en cuanto lo veas venir es indudablemente , la peor ecuación que por resultado te lleva al descontento.
Sigo calculando.
Necesito potenciar y no disminuír a la mínima expresión un beso de lengua bien dado y mariposas en la panza.

Sí,lo hago.
La tomo entre mis manos y sostengo suave.Manejo la gravedad de un planeta y mido el peso del cuchillo en mi otra mano.
Sacudo las manos y descubro capas y más capas.Hacia arriba y hacia abajo.Huelo además,jazmines en la calle.
Saco capas.Primero la oscura y sedosa y sigo...una transparente blanca...otra más y otra.
Mientras lo hago pienso y pienso.Hay muchas capas,el cuchillo es el apropiado y lo compré para esto de hoy.
Los rayos de la tarde caen en la ventana y algo va oscureciendo el instante. Sigo sacando capas y finas capas. Es otro tiempo entre mis manos y sigo pesando al Universo en ésta cebolla.
Un anillo carcelero hace rato que se deshizo de mi dedo. O fue al revés?
Fue a la inversa, sí.
Lo recuerdo porque estaba pelando cebollas y creía que lloraba por ellas.
El Universo estricto de la redondez descubierta no pesaba más que 30 gramos después de que lo pelara lenta y cuatro o cinco cosas que me inundaban los ojos , hicieron que arme los bolsos.

una de las ventanas de mi te abrasa.
una de las ventanas te dice y te acongoja.
Se acopla y se dibuja.
hace puente y bahía.
geografía.
equidistante entre tu ombligo y una canción de sólo una nota.