Puntos de Fuga

cuando ella tomó el cuchillo de filo del cajón de la cocina,no
pensó nunca en que podría sacarle, arrebatarle para siempre
su corazón.
antes de comenzar a pelar la cebolla usó el mismo cuchillo para
escribir -lastimando a la madera clara- el nombre de él dentro
en una lágrima oblicua.
eran dos las emociones. .
se olía en los vapores de la comida y en las lecturas de los vuelos de los pájaros en el cielo.
en las mezclas y mixturas impertinentes de los perfumes de la plaza,
en las noches de Noviembre que olian a magnolias y jazmines,
en el eterno y pausado hábil entre las sábanas,
en el pastel púrpura y marfil que esbozó un lienzo para siempre.
En el jugo dulce de las naranjas y en las alas transparentes de
las mariposas que leen las almas.
Se leía lenta en cada palabra.